Da partida de quem sempre estará aqui

Como é que pode se explicar a dor que a morte causa?

Com a ausência vem o conformismo com o inevitável, pricipalmente quando quem parte já tinha na pele as marcas dos anos. Meu jeito de sentir a dor de quem parte é, talvez, diferente da maneira da maioria das pessoas. Nessas horas choro pouco, não há espaço para o desespero é apenas um misto de lembranças misturadas aos fatos inevitáveis da evolução da vida e do tempo que não para.

Hoje, em uma tarde de chuva torrencial por estas bandas, me lembrei que com você aprendi a gostar da chuva, me lembrei do homem paulista, disfarçado de pantaneiro, que ao ver o céu preto dizia: um dia bonito. Pra quem não sabe, para quem vive no campo, bom mesmo é a chuva, que traz a vida para a terra, enche os rios de peixe e sacia a sede dos animais.

Lembrei das férias de julho dos tempos de infância. Pensei em todas as conversas sobre literatura, os livros recomendados, as histórias contadas, partilhadas.

Lembrei do hábito de meia xícara de açúcar para meia xícara de café(Igor, é de família). O inaplácavel gosto por doces(viu, de família também). O copo de água depois de qualquer refeição.

Lembrei dos ensinamentos de: como se livrar de uma sucuri no rio. Ou: como se livrar de uma onça pintada, "enfia o dedo nos olhos dela", é fato, qualquer animal quando ferido nos olhos foge, a tática também serve para bandidos na cidade. De como fazia os netos comerem bichos estranhos sem que soubessem o que era. Cobra, rã, jacaré (meu preferido).

Lembrei de como, quando eu já era adolescente, descobriu que eu gostava de ler, de escrever, que eu era, nas suas palavras, uma literata, do seu tom de orgulho ao falar isso para minha mãe.

Lembrei das histórias de saudade contadas ao final de um jantar, de muitos jantares. Enquanto a chuva caía lembrava dos seus traços, tão parecidos com os meus, mais do que os do meu próprio pai.

Lembrei do: Oi boneca! Tá boa?!

Lembrei das férias de julho no pantanal quando eu era mais uma entre a dezena de netos.

Lembrei de: "a melhor coisa pra saúde é sexo".

Lembrei de: "a sua avó não casou virgem", e da minha mãe corando de vergonha, eu tinha uns 11 anos, achei o máximo, decidi que eu também não casaria virgem.

Lembrei de todas as histórias que ouvi de meu avô, de como ele me ensinou sobre respeito.

Lembrei das histórias sobre ele que ouvi da minha mãe, da minha bisa, das minhas tias. Os 'causos' engraçados contados pelos netos através das gerações.

Lembrei de como tentou, e somente tentou, me ensinar matemática. Lembrei que ele consertava parabólicas e computadores. Construía hidrelétricas, casas, móveis e nunca entrou em uma faculdade.

Foi personagem do fantástico duas vezes, matou a gente de vergonha e de rir. Ensinou os vovôs do país que o que mantém o ser humano são é o sexo, ganhou como fã o Dr. Dráuzio e o Sr. Kubrusly, além dos 11 filhos (que a gente sabe ;D), o batalhão de netos que eu já perdi a conta e os 8 bisnetos (me desculpem se esqueci algum), a última descendente nascida exatamente uma semana antes.

E é assim a vida, da qual a morte faz parte. "Vão-se os velhos e vêm os novos", como diria ele mesmo, Seu Mello. Oscar, meu avô.

Partiu no sábado, foi morar com as estrelas, reencontrar o grande amor da sua vida inteira. Fica a saudade e a certeza de que está em algum lugar, sentado com as pernas cruzadas, a mão no queixo e um meio sorriso no rosto, prestando atenção a conversa entabulada com alguém.
Pra quem não viu:
http://fantastico.globo.com/Jornalismo/FANT/0,,MUL696492-15605,00.html